¿Qué será? ¿Qué será lo que he esperar de todos mis
contemporáneos compañeros que empiezan su vida de cero (otra vez)? ¿De mi
tierra –un charco de agua sucia con wi-fi-? ¿De todos esos manifiestos
radiantes sobre lo buena que es la vida fuera de aquí? ¿De telefonear y no
tener respuesta? Nadie contesta. A este punto casisemepega ¿Qué pasa con la base cultural/artística de mi municipio? Si tan siquiera hubiera pretenciosos
que se junten y al fumar discutieran Kant, Nietzsche, Gino Severini, o aunque
sea a Coelho, Ashauri o Warhol me quedaría más tranquilo, aunque sea por imagen
y mediocridad, ¡a alguien ya le interesaría! ¡Pero no los hay! ¡No hay quien
erróneamente diga “Es muy profundo para ti” y/o “Es muy profundo para mí”! Sólo
está la cara de preocupación de mi madre por el recibo de la luz, y la sombra
de mi grande y peluda cabeza provocada por el foco no ahorrador.
¿Qué no hay que decir? ¿Qué todo ya está dicho en mi ciudad más yo no lo escuché? ¿Qué el manicomio nunca abrió? ¿Qué en Al-Anon citan música popular? ¿Qué en las preparatorias y tecnológicos nadie vive inquieto? ¿Qué la única declaración de queja es por el exceso de tarea? ¿No saben todo lo que ocurre? ¿No saben que la mayoría hace la diferencia?
¿Dónde están todos? ¡Invítenme! Quiero conocerlos, no puedo estar tan solo. ¿Ya acabaron con este lugar? ¿Me lo dejaron a mí? ¿Quieren que lo etiquete “Nada” y “Todo”? ¡le mat, le mat, le mat! ¡Hablen! ¡Comenten! ¡Hagan a un lado el like!
Aquí están mis pinturas, mis bailes, mis cuentos, mis poemas. Léanlos, sugiéranme que aprenda a escribir lo que en verdad quiero decir. Díganme si se identifican. Díganme si ya han creado sus propias obras. ¡Digan algo! No puedo estar solo.
No puedo estar solo cuando todo sucede tan automático a mí alrededor. No puedo estar solo cuando alguien me mete el pie al andar por las escaleras y me deje 3 semanas con un yeso. No puedo estar solo con tantas noticias tragicómicas. No puedo estar solo si hay publicidad. No puedo estar solo si suenan corridos hasta las 5:00 a.m. No puedo estar solo si el ambiente está contaminado, si el que se sienta a mi lado está contaminado, si yo estoy contaminado. No puedo estar solo entre tanta embriaguez y sexualidad. No puedo estar solo entre tanto embarazo no deseado ¡No puedo estar solo ante tanta posible experimentación! No puedo esta solo cuando alterno tanto entre luz y oscuridad. No puedo estar solo si sé que algún libro se vendió. No puedo estar solo si los colores del mercado fueron agotados. Todos comprados. No puedo estar solo si sé que están, pero no dónde.
No sé dónde están mis contemporáneos. No sé dónde están los bailarines. No sé dónde están los pintores. No sé dónde están los escultores. No sé dónde están los ensayistas. No sé dónde están los sociólogos. No sé dónde están los novelistas. No sé dónde están dramaturgos. No sé dónde están los cronistas. No sé dónde están los poetas. No sé dónde están los actores. No sé dónde están los lectores. No sé dónde están los músicos. No sé dónde están los vanguardistas. No sé dónde están los políticos. No sé dónde están los servidores de la comunidad. No sé dónde están los enamorados. No sé dónde están los suicidas. No sé dónde están los esnobs. No sé dónde están los burgueses. No sé dónde están los reporteros. No sé dónde están mis amigos. No sé dónde está mi novia. No sé dónde están los valientes. No sé dónde están mis contemporáneos. No sé dónde están mis anacrónicos. En algún momento creí tenerlos ubicados, pero el tiempo se los llevó. Se rajaron, se rindieron de este lugar. Ya no están.
1, 2, 3 por el curioso detrás de la internet.
1, 2, 3 por los inquieto-nautas que aún tienen pena.
1, 2, 3 por los que sus mamás los llevaron al psicólogo.
1, 2, 3 por todas ustedes cabecitas con experiencias y secretos, imaginaciones y pudores que los constituyen como persona. Como persona viviente. Que viene de paso. Pero que en el paso se sintió algo.
1, 2, 3 por todos mis amigos
¡1, 2, 3 por todos!
¡Salgan yaaa!
¿Qué no hay que decir? ¿Qué todo ya está dicho en mi ciudad más yo no lo escuché? ¿Qué el manicomio nunca abrió? ¿Qué en Al-Anon citan música popular? ¿Qué en las preparatorias y tecnológicos nadie vive inquieto? ¿Qué la única declaración de queja es por el exceso de tarea? ¿No saben todo lo que ocurre? ¿No saben que la mayoría hace la diferencia?
¿Dónde están todos? ¡Invítenme! Quiero conocerlos, no puedo estar tan solo. ¿Ya acabaron con este lugar? ¿Me lo dejaron a mí? ¿Quieren que lo etiquete “Nada” y “Todo”? ¡le mat, le mat, le mat! ¡Hablen! ¡Comenten! ¡Hagan a un lado el like!
Aquí están mis pinturas, mis bailes, mis cuentos, mis poemas. Léanlos, sugiéranme que aprenda a escribir lo que en verdad quiero decir. Díganme si se identifican. Díganme si ya han creado sus propias obras. ¡Digan algo! No puedo estar solo.
No puedo estar solo cuando todo sucede tan automático a mí alrededor. No puedo estar solo cuando alguien me mete el pie al andar por las escaleras y me deje 3 semanas con un yeso. No puedo estar solo con tantas noticias tragicómicas. No puedo estar solo si hay publicidad. No puedo estar solo si suenan corridos hasta las 5:00 a.m. No puedo estar solo si el ambiente está contaminado, si el que se sienta a mi lado está contaminado, si yo estoy contaminado. No puedo estar solo entre tanta embriaguez y sexualidad. No puedo estar solo entre tanto embarazo no deseado ¡No puedo estar solo ante tanta posible experimentación! No puedo esta solo cuando alterno tanto entre luz y oscuridad. No puedo estar solo si sé que algún libro se vendió. No puedo estar solo si los colores del mercado fueron agotados. Todos comprados. No puedo estar solo si sé que están, pero no dónde.
No sé dónde están mis contemporáneos. No sé dónde están los bailarines. No sé dónde están los pintores. No sé dónde están los escultores. No sé dónde están los ensayistas. No sé dónde están los sociólogos. No sé dónde están los novelistas. No sé dónde están dramaturgos. No sé dónde están los cronistas. No sé dónde están los poetas. No sé dónde están los actores. No sé dónde están los lectores. No sé dónde están los músicos. No sé dónde están los vanguardistas. No sé dónde están los políticos. No sé dónde están los servidores de la comunidad. No sé dónde están los enamorados. No sé dónde están los suicidas. No sé dónde están los esnobs. No sé dónde están los burgueses. No sé dónde están los reporteros. No sé dónde están mis amigos. No sé dónde está mi novia. No sé dónde están los valientes. No sé dónde están mis contemporáneos. No sé dónde están mis anacrónicos. En algún momento creí tenerlos ubicados, pero el tiempo se los llevó. Se rajaron, se rindieron de este lugar. Ya no están.
1, 2, 3 por el curioso detrás de la internet.
1, 2, 3 por los inquieto-nautas que aún tienen pena.
1, 2, 3 por los que sus mamás los llevaron al psicólogo.
1, 2, 3 por todas ustedes cabecitas con experiencias y secretos, imaginaciones y pudores que los constituyen como persona. Como persona viviente. Que viene de paso. Pero que en el paso se sintió algo.
1, 2, 3 por todos mis amigos
¡1, 2, 3 por todos!
¡Salgan yaaa!
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